Mãe

Os filhos crescem e as mães tornam-se pequeninas.

Deixam de ser o ornato principal

 para ocuparem o local da floreira no canto da sala.

Se a luz lhes incidir 

continuarão a florir todo o ano.

Não serão orquídeas, mas passarão a ser margaridas brancas com coração amarelo.

Não serão de perfume estonteante, mas estarão presentes e amortecerão qualquer queda que os filhos derem.

Não serão a flor principal,

mas não deixarão de ocupar os arranjos e os bouquets principescos.

As suas hastes fortes durarão o suficiente para suportar o sol do verão intenso e o frio do inverno que há de passar.

E quando os filhos envelhecerem, eles hão de voltar para drenar o solo fértil que lhes deu a vida e os valores e o amor e tudo aquilo que permaneceu encoberto, porque, por instantes, os olhos ofuscaram-se com o Mundo que lhes ofereceu riquezas  e alegrias.

(Nunca, a Alegria!)

A mãe estará ali,

junto à janela, aparentemente esquecida, mas sempre florida para quem a (re)vê.

E os filhos hão de perguntar-lhe " bem-me-queres?"

Como se duvidassem do amor gigantesco da bonina que só seca quando a arrancam inconscientemente da terra para a abandonarem sem propósito.

E mesmo assim, o que à terra pertence,

a terra recebe para a fazer rebentar outra vez em bondade e em afeto.

 - Mãe-me-queres?

 - Bem te quero, filho!

(Celina Seabra)